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TRISTE COME L'AFA

Mi capita di essere assalita da un'ondata di tristezza kafkiana, improvvisa e fastidiosa come quando esci da un luogo con aria condizionata a palla, e ti ritrovi al centro della Roma africana.

Ma poi passa.

L'altro giorno nel giro di pochi minuti: una coccinella rossa sulla camicia e poi un marinaio incontrato. Dicono porti bene. Ma quel giorno non è successo nulla di eccezionale. O forse quel giorno doveva succedermi qualcosa di brutto e la cosa eccezionale è che ancora respiro.

L'ansia da esami c'è sempre, è vero. Ma l'esame, l'esame vero, pensavo che non avrei più dovuto affrontarlo. E invece ecco che il sogno sulla maturità (l'esame non era valido e dovevo rifarlo), scalzato anni fa da quello della laurea (mancava un esame, il più tosto), ieri notte è stato sostituito da quello per diventare giornalista professionista. Manca ancora parecchio eppure stanotte incubo dei più brutti: cammino per raggiungere il luogo dell'esame, e mi rendo conto che non ho studiato niente, che non so niente, che tutte le informazioni che ho sul mondo, l'attualità, sono superficiali. Disperata, mi chiedo come possa essermi ridotta solo la mattina dell'esame a pensare all'esame.

Pensavo che prima o poi avrei avuto una vita regolare. Una casa mia, una mia famiglia, e soprattutto (ops pausa, il capo parlava) un peso stabile, che non aumenta come se niente fosse (sì, son cicciottella, Bridget Jones docet). Invece sono così, sempre la stessa, come sospesa. L'altra notte  forse sono arrivata a una rivelazione della mia vita, quelle che per arrivarci ti servono anni di sedute dalla psicologo: non riesco ad avere una storia seria, stabile, perché inconsciamente mi sento ancora legata all'ex storico. Non legata sentimentalmente, ma.... Non so quale sia il legame. Quando lo scopro velo dico.

Sulla mia vita al giornale non ho scritto nulla. Non so perché ma non ci riesco. Mi sembra di tradire un sogno, facendolo diventare reale qui, sul mio blog, alla faccia di chi dice che internet è solo finzione e virtualità.

SI TORNA A SCRIVERE

Campo de’ Fiori, in piazza torna il presidio
Giovani ubriachi tentano di derubare i passanti: aggrediti gli agenti, arrestate tre persone

DI LAURA BOGLIOLO

Gli schiamazzi diventano insopportabili. Le voci si alzano e anche le mani. Servono per passarsi le canne, bottiglie di plastica nelle quali galleggia vino rosso, ma anche per colpire. A Campo de' Fiori, dove sono dovuti intervenire 70 agenti tra poliziotti e vigili urbani. A San Lorenzo, dove si spaccia senza neanche nascondersi, pronti a reagire se qualcuno infastidisce la trattativa. A piazzale del Verano, ostaggio dei parcheggiatori abusivi che minacciano con lo sguardo per quei due euro ceduti che servono per sentirsi più sicuri. A Trastevere dove una pattuglia della polizia vicino a piazza Trilussa non riesce a passare, tra l'indifferenza dei pedoni. E in un quartiere come Testaccio, avvolto nel fumo dell'hashish, dove un cespuglio vicino a largo Giovan Battista Marzi diventa un nido sporco e buio per fare sesso e dove basta una spinta, accidentale, a via Galvani per sfiorare la rissa. Senza regole, oltre ogni limite, Roma in notturna è anche questo, calpestata e oltraggiata da adolescenti, ventenni, pronti a scaricare il vuoto dell'anima senza un perché.
Campo de' Fiori poco dopo le 24 grida aiuto. La statua di Giordano Bruno fuma, quasi fosse memore del rogo nel quale morì il filosofo. Le fiamme del XXI secolo sono quelle dell'hashish liberato nel cielo scuro, quelle degli atteggiamenti violenti figli dell'alcol e delle pasticche e quelle degli occhi persi, aggressivi che si scagliano contro chiunque. Decine di giovanissimi arrampicati sulla statua e poi l'arrivo delle forze dell'ordine. Diverse persone stavano anche molestando i passanti cercando di rubare il portafoglio a qualche sventurato. Le irregolarità non sono sfuggite al presidio fisso sulla piazza, oltre 70 gli agenti impiegati, tra poliziotti del commissariato Trevi Campo Marzio e vigili urbani del I Gruppo. Gli uomini in divisa chiedono i documenti ai ragazzi, richiesta che scatena rabbia e qualche lancio di bottiglia. Una ragazza e due marocchini reagiscono con violenza. Un funzionario della polizia resta ferito con 7 giorni di prognosi. I tre sono stati arrestati con l'accusa di oltraggio e resistenza a pubblico ufficiale. Un quarto denunciato a piede libero per spaccio. Controllati anche i locali della piazza e delle vie limitrofe. Su 25 il 70% è risultato non in regola soprattutto per i tavolini che invadono il suolo pubblico. Guerra anche al parcheggio selvaggio con venti denunce per violazione al codice della strada tra sosta selvaggia e passeggiate sulle 4 ruote proprio nella piazza. Sequestrato anche un motorino. La giovane alla guida non aveva né patente, né patentino. Anche piazza Navona grida aiuto. Due le sanzioni amministrative per ubriachezza, 10 i locali controllati. «Non è stato un controllo casuale – ha detto Marcello Cardona, dirigente del commissariato Trevi Campo Marzio – se ne ripeteranno altri».
A San Lorenzo l'illegalità inizia a lasciare tracce di sé già a piazzale del Verano. In scena il carosello dei parcheggiatori abusivi. «Due euro mi bastano» è la loro richiesta. Si nascondono nel giardino della piazza, al buio, pronti a farsi vedere non appena si parcheggia l'auto sulle strisce blu che finiscono alle 20. Ma anche dopo la tassa va pagata. Pena lo sguardo minaccioso e un pedinamento che fa paura fino alla resa del conducente. E proprio sul prato, nascosto tra i cespugli c'è un rifugio di un senzatetto, una mezza cupola costruita con cartoni. Ma i giovanissimi pronti a vivere la notte non ci fanno caso. Prima il rito della canna fumata in macchina «così prende di più» urla una ragazzina, neanche 14 anni, chiudendo il finestrino. Poi tutti a piazza dell'Immacolata per scambiarsi birra e lanciarsi la parola d'ordine che sblocca la trattativa dell'hashish: «Puzzi?», che equivale alla richiesta di droga detta puzzone. La voce gira ed ecco apparire da via dei Sabelli un pusher. Si paga la dose e poi si va al recinto del vicino mercato dove un davanzale è il piano ideale per rullare la canna.
A Testaccio euforia per il concerto Gemma di musica elettronica a largo Giovan Battista Mazzi. L'attesa per entrare dall'1 alle 2 si inganna imbracciando bottiglie di vino, birre poi abbandonate a terra e la fuga in uno spiazzo sterrato vicino per consumare velocemente un po' di sesso. Sfilano coppiette adolescenti, lei che ride, lui con lo sguardo perso dopo un cannone. Poi tutti dentro per perdersi fino all'alba. Altri preferiscono lo struscio di via Galvani e il salto da una discoteca all'altra. Ma prima si fa il pieno di alcol acquistato tra i banchetti improvvisati che per 4 euro offrono di tutto e guai a non rispettare la fila davanti al venditore ambulante. «Se non te sposti te pisto» minaccia un giovane in canottiera. Le botte non ci sono state. Mentre quelle contro Massimo Monaco, 40 anni, culturista, picchiato da una baby-gang a Ponte Milvio ancora si sentono. Monaco, intervenuto per sedare una lite tra una coppia, ha riportato una grave ferita all'occhio e ha fatto una visita specialistica per scongiurare ogni pericolo.
Anche Trastevere è assediata. Sulla scalinata di Piazza Trilussa il gioco è rubare la privacy e fotografare le ragazze «più nude». Al centro della piazza una scena fuori del tempo della Roma trasgressiva: Daniela, 26 anni, festeggia il suo compleanno offrendo crostate fatte in casa. E gli altri, quelli dallo sguardo perso, la guardano come fosse un alieno.

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QUELLA VOLTA CON RINO BARILLARI

Ho avuto la fortuna di fare qualche servizio con Rino Barillari, che ieri è stato aggredito mentre cercava di difendere una ragazza dalla furia del fidanzato che la stava picchiando. Rino adesso è in ospedale con il femore spezzato.

Rino è un maestro di giornalismo e di umiltà. La prima volta che abbiamo lavorato insieme dopo aver scattato le foto si è avvicinato a me (collaboratrice da 9 euro a quei tempi), mi ha mostrato la sua macchina fotografica e mi ha detto: "Che dici? Vanno bene?".
L'ultima volta insieme per un servizio al Sistina. Rino fuma, saluta i colleghi, firma qualche autografo con un po' di stupore. E poi lo sguardo che scruta l'orizzonte, si accende e lo scatto. "Eccola, arriva, andiamo...". Schizza tra la folla, rispetta tutti e non perde mai la foto migliore. L'ho visto raggiungere l'entrata del teatro in 5 secondi, con una falcata da giovanotto. Quella volta gli ho parlato della sua umiltà e lui mi ha detto: "Per me è come se fosse sempre la prima volta". L'emozione, la voglia di fare il massimo e di non deludere nessuno.
Grande Rino che mi ha fatto vedere il suo ufficio. Una tana da King piena di file e fascioli. Il grande Rino che dall'alto di via del Tritone vigila sulla città.
Grande Rino che pochi mesi fa mi ha raccontato i miei articoli (io, stupita,  perché mi conosceva) e mi ha detto che sono brava, che guardo con occhi particolari la realtà ma non devo perdere tutto questo lasciandomi schiacciare dalle agenzie. Perché, mi ha detto, se smetti di stare in strada sei finito.
Grande Rino che sta per strada, ancora oggi, dopo tanti "trofei". E capita spesso di incrociarlo per le viuzze del centro, carico delle sue macchine fotografiche, sempre pronto a guardare la realtà così com'è, senza filtri. Se ti capita di guardare qualche sua foto, anche quelle private, con soggetti non vip, resti quasi sconvolta. Perché le immagini non sono ferme, continuano a muoversi.

Auguri al grande Rino e non mi vergogno di dire, anzi, di scrivere qui, che gli voglio proprio bene.

Il sito di Rino Barillari >>

MANCATA CERTEZZA

Lei, scarpe di raso color cenere e tacco, vestitino nero, occhiali griffati, auricolare del cellulare incorporato, capelli piastrati. Io, Nike nere, jeans, giacca verde militare, occhiale del 2003, cellulare che schiaccia la coscia, capelli schiaffeggiati dal cuscino. Spalle curve le mie, tese le sue. Prego barista, due cappuccini: uno scuro (il suo), uno chiaro (il mio). Lei cornettoo integrale, io gonfio di nutella. Pago io, dai, è da anni che non facciamo colazione insieme. Ma non trovo i soldi, e lei ha già allungato le monete precise per pagare. Io fumo una sigaretta, lei mi dice: Laura, hai le rughe sotto gli occhi, è ora che ti metti una crema.

Ma siamo sicure che siamo sorelle?

Piss: scusa per le crocette caro blog, presto si risolverà tutto e tornerai bello come prima.

CERTEZZE

Domani, cioè oggi, si prevede una giornata di cacca. Già due brutte notizie.

Certe domeniche

Ho lottato contro la nebbia, sbriciato il mare, appagato la sete di sogno, cambiato idea (forse) sul matrimonio guardando D. e W., coppia perfetta, scritto per terra su un cartone, salutato amiche da tutta Italia facendo i quattro cantoni da "70 a 100", mangiato ottime lasagne, inciampato, quasi, su un amore appena nato (che ovviamente non riguarda me), stretto la mano per evitare di perderci, corso per riuscire a stare insieme, rivissuto gli odori dell'isola selvaggia, imparato a trattenere l'ira,  (stop, devo lavorare, continua...).

SPERANDO CHE MORPHEUS E TRINITY
NON SI FACCIANO VIVI

Non mi piace cambiare abitudini. Fatto sta che oggi, nel giorno della mia prima corta mi ritrovo a navigare nel mio internet point preferito, quello con l'omino al bancone che mastica pop-corn e il piano superiore traballante. Oggi non sono raccomandata, non c'è il solito omino al bancone e mi hanno sbattuta al piano superiore. Accanto uno spagnolo biondissimo che prende appuntamenti per Roma dopo aver chattato. Il tipo evidentemente mi ha scambiata per un tuttocittà versione umana e continua a chiedermi indicazioni sulle vie di Roma per cercare di incastrare bene i suoi appuntamenti.

Quanto alle novità della mia vita (STOP. Sfiga vuole che sia appena salita una con una gomma gigantesca in bocca. Non so quanto resistero' al suo ciancichio, se il post rimane non concluso sapete perché) devo ancora capire bene se è tutto vero o se tra qualche secondo riceverò una telefonata di Morpheus che mi farà svegliare da questa realtà che è solo un sogno collettivo (ma quanto ciancica la tipa? Sembra il rumore delle dita sulla tastiera e invece è lei che ciancica!).

Fatto sta che mi sembra tutto ancora molto strano e estraneo. Col tempo forse imparerò.

Tra un po' (bene, la tipa ha iniziato a fare anche i aplloncini con la gomma) inizierà il lungo elenco dei ringraziamenti che fa tanto Radio Ceciona ma è inevitabile.

Grazie al leone della mia jungla personale che m'ha risollevato tante volte e dato pure qualche calcio meritato, a tutti gli Apache e i Mohicani delle praterie e della rete,  all'Uomo Severo numero 1 e Uomo Severo numero 2, a Occhi Belli maschio e Occhi Belli donna, a The Voice maschio e The voice Femmina, a Cuore Infranto e Ispido, al giornalaio della domenica che scherza sempre e prova a rifilarmi Repubblica invece de Il Messaggero, a l'uomo cappuccino del mio baretto preferito, diventato il mio ufficio tante volte, al ristorante cinese spacciatore di tossine negli innumerevoli sabati sera a casa dopo il lavoro, all'uomo osteopata salvatore, a tutti quelli che hanno creduto in me e pure a quelli che non hanno creduto in me (e che m'hanno dato anche più forza), a quelli che hanno litigato sul mio blog, a quelli che ho conosciuto grazie al blog (ma quanti siete!), alle amiche lampedusiane che quando l'hanno saputo hanno urlato ''il sogno è sempre''..., agli ex compagni di ''cella'', alla cassiera delle mie domeniche al cinema per non pensare, alle mie splendide fughe al mare, e grazie a (comunicazioni interrotte, non resisto alla ciancicona).

SEPARATI DALLA NASCITA Steven Spielberg Khatami